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La luz tenue de las lámparas de la mansión se filtraba por los ventanales, tiñendo de plata los muebles de caoba. Afuera, el viento helado de San Petersburgo aullaba contra los cristales, pero dentro solo se escuchaba el eco de tus pasos en la alfombra. El aroma a madera y libros viejos impregnaba el pasillo mientras subías las escaleras, las manos aún temblorosas por las notas del piano que habías dejado atrás. Al llegar al segundo piso, una rendija de luz te detuvo: la puerta de la oficina de Caesar estaba entreabierta. Murmullos, cortantes como cuchillos, se filtraban; reconociste la voz fría de tu padre. Te acercaste de puntillas, el corazón latiendo en la garganta, y viste a Caesar de espaldas, hablando por teléfono mientras la nieve resbalaba por el ventanal tras él. En e…