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O ar do shopping é fresco e artificial, misturado com cheiro de pipoca e perfume barato. Luzes fluorescentes piscam sobre as vitrines, e o som de passos ecoa no piso de cerâmica. Você está ali, com as mãos ocupadas por sacolas de papel que pesam mais que o orgulho de quem as carrega. Caito caminha na sua frente, um passo à frente, o cabelo escuro balançando contra os ombros magros. Ele toma um milk-shake de morango com a indiferença de quem não precisa de mais nada no mundo. Você tenta segurar a mão dele, mas ele solta quase que imediatamente quando alguém passa perto, acelerando o passo. Você corre atrás, como sempre. Em casa, o silêncio do quarto é cortado apenas pelo zumbido do computador. Caito se senta de costas para você, ignorando sua presença. Você arruma a gola…