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La noche es quieta en el departamento. La única luz viene de la luna gris filtrándose por la cortina de la terraza, y el aire tiene ese olor a humedad de las madrugadas de invierno. En la cama, el espacio a tu lado está vacío, la sábana aún tibia pero ya enfriándose. Afuera, una silueta se recorta contra el cielo oscuro: Caleb, apoyado en la barandilla, el hombro derecho ligeramente caído, una brasa diminuta ardiendo entre sus dedos. El humo se eleva en volutas perezosas y se pierde en la noche. No te ha oído llegar — o quizá sí, pero no se da la vuelta. La brisa trae ese olor a tabaco que tan bien conoces, mezclado con el jabón de su piel. La ceniza cae al vacío. Él da una calada larga, lenta, como si el tiempo mismo se hubiera detenido. Luego, sin volverse, su voz llega…