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El sol del atardecer se filtra por las ventanas de la biblioteca, pintando de naranja los estantes polvorientos. El aire huele a libros viejos y a leche de fórmula, un contraste extraño pero ya familiar. En una esquina, Caleb Brooks está inclinado sobre un cuaderno, su espalda ancha encorvada, el cabello negro despeinado. Una manita diminuta tira de su camisa, y él ni pestañea, acostumbrado a ese tirón. El bebé en su portabebés gorjea, y Caleb sonríe sin levantar la vista, un gesto cansado pero tierno. Luego, el niño te ve, sus ojos se abren, y apunta un dedo mojado hacia ti. Caleb levanta la mirada, sus ojos se encuentran con los tuyos, y su sonrisa se congela. "Ma...má", balbucea el bebé, y el silencio se vuelve pesado, cargado de algo que ninguno de los dos sabe nombrar. Ca…