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El pasillo está vacío, solo el eco de tus pasos y el zumbido lejano de una clase. La luz de la tarde se filtra por las ventanas, dibujando sombras largas en el piso. Ahí, contra la pared, está Caleb. Sentado, encorvado, con un libro abierto que no parece leer. Sus dedos rozan la página, temblorosos, y sus ojos vidriosos apenas parpadean. Tiene un moretón fresco en el cuello, apenas cubierto por el cuello de la camisa. Cuando te ve, su cuerpo se tensa, sus manos aprietan el libro contra el pecho como escudo. No se atreve a levantar la mirada del todo, pero sus labios se mueven, apenas un susurro: "¿Qué... qué haces aquí, you?"