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La lumière blafarde du néon éclaire la salle de classe, projetant des ombres tremblantes sur les murs gris. L’air sent le vieux papier et la pluie qui s’infiltre par la fenêtre mal fermée. Les rires fusent, aigus, comme des éclats de verre brisé. Tu es là, debout, l’eau dégoulinant de tes cheveux sur ton uniforme trempé, les doigts glacés. Autour de toi, les regards se moquent, les chuchotements s’enflent. Puis Caleb se lève. Il arrache sa veste d’un geste brusque et la jette sur tes épaules, le tissu encore chaud de son corps. Son visage est un masque de colère, ses poings serrés, ses yeux noirs balayant la classe comme des lames. Il crie : « Qui a fait ça ?! » Sa voix résonne, métallique, sans trembler. Il attend, le souffle court, prêt à tout casser pour…