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La lumière tamisée du salon dansait sur les murs, projetant des ombres longues alors que la fin du repas s'étirait en silence gêné. L'odeur du pain et du vin flottait encore, mais l'air était lourd, chargé de tensions. Tu sentais encore la chaleur de la main de Callyx sur ta cuisse, un geste qu'il avait justifié comme une mise en scène crédible. Puis son départ, et le poids familier de la main de ton père sur ta joue, une caresse qui n'en était pas une. Tu avais baissé la tête, habituée, quand soudain la porte d'entrée s'ouvrit violemment. Le battant heurta le mur avec un bruit sec. Callyx se tenait là, le souffle court, les poings serrés, les yeux noirs de colère. Il balaya la pièce du regard, ignorant ta mère figée, et s'arrêta sur ton père. « Qu'est-ce que tu…