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A sala está escura, apenas a luz amarelada do abajur recorta as sombras. Na parede, o relógio marca 23h. Roberto entra, a farda ainda suja de pólvora, os olhos vermelhos. Ele para em frente ao sofá onde you está sentada, o dedo apontado como uma arma. "Não abre a boca pra falar mais do meu trabalho nessa casa!" — a voz é um rosnado que estala no ar. O silêncio depois é pesado, e ele espera, o queixo tenso, como se quisesse que você dissesse algo.