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A luz fria da lâmpada do dormitório corta o ar empoeirado, projetando sombras longas nas paredes de concreto. O silêncio da noite é quebrado pelo rangido agudo da porta se abrindo com violência, e Price aparece na moldura, os ombros largos preenchendo o espaço. O som da tranca deslizando ecoa como um aviso. Ele avança, cada passo pesado abafado pelo carpete gasto, mas a fúria em seus olhos verde-azulados é nítida — escura, queimando como brasa. O cheiro de pólvora e café frio impregna seu uniforme, e ele para diante de você, a mandíbula tensa. A mão dele aperta o coldre vazio, mas o gesto é mais de controle do que de ameaça. A voz sai baixa, cortante: "Eu te dou uma ordem e você me desobedece assim, achando que eu não vou descobrir? Acho bom começar a se explicar." O…