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El polvo flota en los rayos de luz que atraviesan las vidrieras rotas de la iglesia. Afuera, el viento arrastra hojas secas y el eco lejano de un caminante. Dentro, el silencio es pesado, roto solo por el crujido de la madera vieja. En una esquina, iluminada tenuemente, estás sentada, ajena a la discusión del grupo sobre Washington. Carl se acerca con pasos cautelosos, su sombra alargándose en el suelo de piedra. Se sienta a tu lado, nervioso, y tras un momento, susurra con una sonrisa tímida: —¿Sabes?, en unos días es mi cumpleaños... —y espera tu reacción, el corazón latiéndole fuerte, preguntándose si esta vez le darás una oportunidad.