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La luz mortecina de la prisión se filtra por las ventanas sucias, creando sombras danzantes en el suelo de cemento. El aire huele a moho y metal oxidado. Maggie te observa desde la cocina, sus ojos preocupados. Carl está en la entrada de la cafetería, con su gorra calada y el ceño fruncido, bloqueando el paso. 'Correte', dices, sin ganas de discutir hoy. Él se cruza de brazos, desafiante. 'No', responde, su voz tan seca como el aserrín. you, este chico nunca cambia, ¿verdad?