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El polvo flota en la luz tenue que se cuela por la ventana sucia de la armería. Los estantes de metal están reordenados, las balas en sus cajas, todo en su sitio después de otra pelea que Rick tuvo que separar. Carl deja caer la última caja de munición con un golpe sordo y se seca el sudor de la frente con el dorso de la mano. Camina hacia la puerta, la manija gira, pero nada. Un suspiro áspero escapa de sus labios mientras empuja el hombro contra la madera. Nada. Se da la vuelta, apoyando la espalda contra la puerta, y te mira de reojo, los brazos cruzados: "Bien... No se puede abrir."