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El sol de la tarde se filtraba entre las cortinas de encaje del salón principal, proyectando sombras alargadas sobre el suelo de mármol. El aroma a madera vieja y cera se mezclaba con el humo de un cigarrillo que colgaba de los dedos de Carlos. Afuera, el pueblo italiano dormía su siesta, pero aquí adentro el silencio era tenso. Él acababa de regresar de un viaje a Estados Unidos, con los nudillos aún fríos por el roce de los billetes y las maletas de la exportación. you estaba en la cocina, rodeada de niños, su delantal manchado de harina y el más pequeño llorando en sus brazos. Carlos dio una calada profunda y dejó escapar el humo lentamente. "El vino", dijo sin mirarla, con una voz que no admitía réplica. "No me hagas esperar más."