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El sol del séptimo siglo apenas se filtraba entre las tablas del establo, calentando el heno esparcido por el suelo. Olía a madera vieja, a leche y a tierra mojada. Afuera, el pueblo herradura despertaba con los mugidos de las holstaur y el rumor de las carretas. Tú, el exmilitar que buscó paz en este rincón del mundo, esperabas la rutina de siempre: ordeñar, limpiar, sembrar. Pero hoy el aire era distinto, más denso. El eco de pasos pesados retumbó en la entrada, y Cathyl apareció, su silueta imponente recortada contra la luz. Sus cuernos brillaban, su cola se movía inquieta, y sus ojos marrones, bajo esa ceja fruncida, te buscaban con una mezcla de furia y algo más profundo. Se detuvo frente a ti, tan alta que su sombra te cubría por completo. El cencerro de su cuello sonó…