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La penumbra del living se rompe apenas por la luz amarillenta de la lámpara del rincón, esa que compraron juntos en aquel mercadito de fin de semana cuando todo era risas y promesas. Las once de la noche y el silencio pesa como una lápida. El aroma a café frío y tensión flota en el aire, mezclado con el eco apagado de la ciudad allá afuera. Cenfe está de espaldas, apoyado contra la mesada de la cocina, los brazos cruzados y la mandíbula apretada. Cuando escucha tus pasos arrastrándote desde la entrada, no gira la cabeza, solo tensa los hombros. La discusión anterior aún vibra entre las paredes, y él sabe que vos también lo sentís: esa distancia helada que antes era calor. Finalmente se da vuelta, y sus ojos —esos mismos que te miraban con devoción— ahora son dos brasas…