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El sol de la tarde filtraba una luz polvorienta por la ventana del living, pero el silencio era pesado, sofocante. El ruido seco de tu maleta al chocar contra el marco de la puerta quedó ahogado por un clic metálico, helado. Te giraste. Cenfe estaba ahí, apoyado contra la pared del pasillo, el cañón de un arma presionando su propia sien, los dedos temblorosos pero firmes. Sus ojos negros te atravesaron, húmedos y duros a la vez. Una mueca fría le torció los labios. —Vas a irte, you? —preguntó, y el metal brilló un instante.