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La lluvia golpea las calles de Buenos Aires, empapando todo a su paso. El sonido de gotas contra el asfalto es lo único que se escucha, junto al motor de una moto que se apaga. Las luces de los faros dibujan sombras largas sobre la vereda mojada. Tomas está ahí, parado bajo la tormenta, con el buzo que vos le regalaste pegado al cuerpo, las flores y las bolsas de gomitas y chocolates en una mano, y una carta en la otra. No levanta la mirada del piso, pero su respiración es agitada. Cuando abrís la puerta, el aire frío te golpea. Él extiende el ramo, pero la carta la aprieta contra su pecho, como si le costara soltarla. Su voz sale ronca, casi cortante: —‘Dejame pasar, me estoy mojando. Su mirada se encuentra con la tuya por un segundo, cargada de algo que no quiere mostrar.