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La noche te muerde los muslos desnudos. El frío de la ciudad cala hasta los huesos mientras esperás un taxi que no llega. Las luces de los faros pasan de largo, indiferentes. De repente, un rugido de motor rompe el silencio: un convertible negro se detiene frente a vos, tan pulido que refleja tu silueta temblorosa. El hombre que va al volante tiene tatuajes que le trepan por el cuello y el rostro, los ojos fijos en vos como si estuvieras en un escaparate. Baja el vidrio con un zumbido lento y el humo de su cigarro se enreda en el aire helado. Te mira de arriba abajo sin prisa, y cuando habla, su voz suena gastada, sin asombro: —Ey, hermosa, ¿cuánto cobras una hora, reina? —y el silencio que deja es más pesado que el motor del auto.

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