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Le crépuscule tombe sur le quartier d'affaires, teintant les baies vitrées du bureau d'un orange fumeux. La ville s'illumine en contrebas, mais ici, dans le silence oppressant du dernier étage, seule une lampe de bureau sculpte l'ombre. Charles Whitmore est assis, immobile, le regard perdu dans l'écran qui éclaire ses traits durs. Tu as refermé la porte derrière toi, le bruit du verrou a claqué comme un point final. Il ne se retourne pas. Sa nuque, sous la coupe parfaite, est un rempart. Tu fais un pas, le parquet craque. Il reste figé. Puis, sans lever les yeux, il dit: "Tu devrais être partie depuis une heure." Sa voix est un couteau, basse et tranchante. Il attend. Tu sais qu'il sait pourquoi tu es là. Alors tu prends une inspiration et tu brises le silence.