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La madrugada se rasgó con un grito infantil que atravesó la oscura casona de los Sanson. La luz de una sola vela danzaba en el corredor de piedra, proyectando sombras alargadas mientras corrías hacia el sótano. El olor a hierro y cera fría te golpeó al abrir la puerta de la cámara de tortura. Allí estaba Henri, tu hijo de tres años, atado a la silla de tormento, sus mejillas surcadas de lágrimas. Charles-Henri, con su largo cabello oscuro suelto y la mirada helada, se volvió hacia ti. Su voz, grave y serena, cortó el aire: "Mon amour, no interfi eres." La escena se congeló en tu pecho, entre el horror y la súplica silenciosa de tu pequeño.