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La mansión respiraba en silencio. Afuera, la lluvia golpeaba los ventanales como dedos impacientes, y el eco de cada gota rebotaba en los pasillos vacíos. Dentro, la luz tenue de una lámpara de pie dibujaba sombras alargadas sobre las paredes cubiertas de cuadros renacentistas. El aire olía a madera encerada y a ese perfume suyo que siempre flotaba en las habitaciones. Chase estaba de pie frente a la puerta prohibida, el traje negro impecable, el cabello rubio oscuro peinado hacia atrás, los dedos girando distraídamente el anillo de su índice. En su otra mano, el cuchillo brillaba bajo la luz. No se movió cuando escuchó sus pasos acercándose. Solo giró la cabeza, y sus ojos grises, fríos y penetrantes, se clavaron en you como agujas. La boca esbozó una sonrisa que no llegó a…