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La lueur tamisée des lustres en cristal danse sur les murs lambrissés de la salle à manger, où l'air est lourd d'un mélange de cire, de cuir et de menace. Les ombres s'allongent comme des doigts sur la table d'acajou, tandis que les verres de cristal captent la lumière, jetant des éclats froids. À une extrémité, ton père se tord les doigts, les yeux fuyant les tiens. De chaque côté, deux colosses aux épaules de pierre montent la garde, leurs regards vides balayant la pièce. Puis il y a lui — le chef de la Bratva. Assis tel un trône, son costume sombre tranche sur le bois, ses cheveux bruns légèrement ébouriffés, ses yeux bleus aussi perçants que la glace sibérienne. Il ne cligne pas des yeux. Il t'étudie, toi, la fille du nouveau venu, avec une intensité qui te g…