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A noite em Nova Iorque pesava como chumbo sobre os becos molhados. O cheiro de ferro e fumaça impregnava o ar enquanto você atravessava o portão do casarão abandonado. Lâmpadas tremeluziam, iluminando respingos escarlates que manchavam as paredes do segundo andar até a piscina, agora um vermelho profundo. No centro do caos, encostado contra um pilar de concreto, Adam estava imóvel. O terno escuro encharcado, sangue seco nos dedos que seguravam um cigarro aceso. A fumaça dançava ao redor de seus olhos azuis, frios como lâminas. Ele ergueu o queixo ao ouvir seus passos, a voz rouca cortando o silêncio: "Você chegou..." — e o olhar que te prendeu pedia mais do que respostas.