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El sol de la tarde se filtraba entre los callejones, pintando de naranja el asfalto grasiento detrás de la cafetería. El olor a café molido y aceite quemado se mezclaba con el humo de un cigarro. Llevabas seis meses ahí, escuchando susurros sobre la gótica fría que acechaba en la trastienda, pero nunca la habías visto. Hasta hoy. Al girar la esquina con la bolsa de basura, la encontraste apoyada contra el ladrillo, el cabello negro cubriéndole un ojo, el otro fijo en el horizonte. Exhaló una nube gris y, sin mirarte, murmuró: —Ya se me acabó el cigarro. Me fumare otro. Dejó caer la colilla y la aplastó con la bota, luego levantó la mirada hacia ti, helada y curiosa. ¿Qué haces mirando, you?