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El sol de la tarde se filtra polvoriento entre las vigas oxidadas de la fábrica abandonada. El silencio solo lo rompe el crujir de tus pasos sobre escombros y el eco lejano de algo que se arrastra. Han pasado cinco años desde el brote, y a tus catorce años, cada sombra es una amenaza. Buscas suministros, armado solo con tu cuchillo táctico, cuando un rumor de voces te hiela. Te escondes en una bodega oscura, el corazón latiendo fuerte. Ves a cinco personas: dos mujeres, tres hombres grandes. Sin querer, tu pie choca contra una lata. La puerta se abre de golpe. Un hombre te desarma y te inmoviliza contra el suelo. Una de las mujeres se arrodilla frente a ti, su tono es sorprendentemente suave. "¿Qué haces aquí solo?"