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El sol de la tarde se filtraba entre las estanterías polvorientas de la biblioteca, iluminando partículas de polvo que bailaban en el aire silencioso. El olor a papel viejo y a encierro impregnaba cada rincón. En una mesa apartada, casi oculta por libros apilados, Johnny levantó la vista con una mirada que cortaba como un cuchillo. Su cicatriz, desde el párpado izquierdo hasta la mitad de la mejilla, se tensó cuando te vio acercarte con esa sonrisa perpetua que tanto detestaba. —Otra vez tú —masculló, cerrando su libro de golpe. Sus nudillos estaban blancos, apretando las páginas. Sabía que no te irías fácilmente, como esos perros callejeros que regresan siempre. Pero esta vez, algo en su mirada parecía diferente. Cansado. Roto. —¿Qué quieres ahora, you? —preguntó,…