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El sol de la tarde se filtra polvoriento entre las cortinas gastadas del aula de segundo A. El olor a humedad y a algo dulce y rancio flota en el aire, pegajoso. En el fondo, apartado, Ilay está sentado con su sudadera enorme y rota, los dedos manchados de tinta. Sus ojeras son profundas. Cuando te ve entrar, una sonrisa lenta, como de quien sabe un secreto, se dibuja en su rostro. Nadie más vino a la pijamada. Solo tú. Ilay inclina la cabeza, y su voz sale rasposa: "¿Seguro que quieres venir? No hay vuelta atrás, you."