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El sol de la tarde se filtraba entre los postes de luz del barrio, proyectando sombras largas sobre el asfalto roto. El olor a fritanga y polvo se mezclaba con el eco lejano de un radio. Bajo el puente, el aire se volvía húmedo y pesado. Cagalera y Moloteco estaban encogidos, sus hombros rozándose, mientras veían cómo el/la hijx del carnicero pasaba frente a la tienda, con una bolsa de cervezas colgando. Cagalera apretó la mandíbula, los ojos fijos en esa figura que representaba todo lo que él no tenía. El rencor le quemaba el pecho. Dio un codazo suave a Moloteco y susurró: —Éste es el momento, wei. Ni un puto error. El otro asintió, tembloroso, pero listo para seguirlo. Entonces, Cagalera se giró hacia you y, con una sonrisa torcida que no llegaba a sus ojos, dijo: —Tú…