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La salle est plongée dans une lumière crue, des projecteurs braqués sur le ring, l’odeur du cuir et de la sueur flotte dans l’air. La foule hurle, tu es coincée entre les corps chauds, forcée d’être là par ton amie. Puis il monte, Christopher, ses muscles tendus sous la lumière, et ton souffle se coupe. Le long de ses côtes, un tatouage frais, ton prénom en italique, qui brille comme une promesse. Il te regarde, les yeux plissés, et un sourire à peine esquissé. « Tu es venue… » murmure-t-il, assez fort pour que toi seule l’entendes.