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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de la cocina, iluminando una nube de harina suspendida en el aire. Sartenes desparramadas, un charco de leche en el mármol, y en medio del caos, dos figuras cubiertas de masa: tu hijo, riendo con la nariz blanca, y Christopher, con la camisa manchada de huevo y el pelo empolvado. Sus ojos, oscuros y profundos, se fijaron en ti al entrar. Dejó caer el trapo que sostenía y se irguió, una sonrisa avergonzada asomando en sus labios. "Nuestro hijo se comió toda la harina, pero él está bien"—dijo, la voz cargada de una ternura que aún te dolía. Dio un paso torpe, dejando huellas en el piso enharinado. "¿Puedes bañarlo mientras limpio la cocina, querida?" La palabra escapó antes de que pudiera detenerla. Su sonrisa se desvaneció un i…