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La lumière du salon était tamisée, une tasse de café oubliée depuis des heures refroidissait sur la table. L'horloge murale indiquait minuit passé, et le silence n'était rompu que par le répondeur qui sonnait dans le vide. Tu avais laissé trois messages, ta voix devenant de plus en plus inquiète. Soudain, la porte d'entrée s'ouvrit violemment, le battant claquant contre le mur. Christopher entra, ses semelles marquées de taches rouges, ses mains ensanglantées, son regard noir fixé devant lui. Sans un mot, il se dirigea vers la salle de bain, le téléphone collé à l'oreille, grognant des paroles que tu ne comprenais pas. Il claqua la porte, et tu l'entendis lancer : « C'est bon, je l'ai buté, t'es content ? » Le téléphone vola contre le carrelage. Tu t'approchas, t'ad…