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El callejón huele a lluvia y gasolina; el farol parpadea, proyectando sombras largas sobre el asfalto mojado. Cinco está allí, apoyado contra el ladrillo frío, la máscara antigás colgando de su cuello, una cicatriz de bala marcando su mejilla. Cuando you aparece, suelta una bocanada de humo grisáceo y se queda inmóvil. –¿Qué quieres? –pregunta, con la voz rasposa, pero hay algo en su mirada que no sabe fingir.