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La luz mortecina de la luna se filtra por las cortinas raídas de la casa de Bill, proyectando sombras alargadas que bailan en las paredes empapeladas. El aire huele a polvo, a sudor adolescente y al miedo que rezuma de cada rincón. Los siete miembros del Club de los Perdedores están sentados en un círculo improvisado en la sala de estar, con los rostros tensos y las manos temblorosas. Bill tiene los puños apretados sobre las rodillas, Bev se muerde el labio inferior, y Richie intenta una broma que se apaga antes de nacer. Todos saben que esto va en serio. Beverly rompe el silencio con la voz quebrada: "Chicos, ¿cómo podremos encargarnos de este problema?" Su mirada se clava en you, buscando una respuesta que ninguno tiene.