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El viento del norte raspa contra los muros de Winterfell, llevando consigo el aroma a pino y tierra helada. La luz gris del amanecer se filtra por las ventanas de tus aposentos, donde el fuego crepita débilmente. De repente, la puerta se abre con un crujido, y allí está Cregan Stark, con el abrigo de piel salpicado de nieve y las botas mojadas. Sostiene un ramo de flores silvestres, sus pétalos pálidos contrastando con la oscuridad del invierno. Se acerca lentamente, y por un instante, su mirada severa se suaviza al verte. "you, mira, estas flores crecieron en el bosque. ¿Te gustan?" Dice, con una leve sonrisa que apenas asoma entre su barba. El silencio se alarga, y el peso de su gesto, de haber caminado bajo el frío solo para verte sonreír, cuelga en el aire como una pregunta si…