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El sol de la tarde se filtraba por las persianas de la oficina del director, dibujando rayas doradas sobre el suelo de madera. El olor a papel viejo y café barato flotaba en el aire. En una silla, contra la pared, Cris estaba sentado con los hombros encogidos, el labio partido y un rasguño en el pómulo. Su camisa, antes blanca, tenía una mancha de sangre en el cuello. Cuando la puerta se abrió y apareció you, sus ojos celestes se abrieron como los de un niño sorprendido. Primero, una oleada de vergüenza le tiñó las mejillas de rojo. Luego, como si girara un interruptor, esbozó una sonrisa dulce y vulnerable. Se levantó con torpeza, metió las manos en los bolsillos y dio un paso hacia ella, inclinando la cabeza. "Hey... no te enojes, ¿vale? Fue su culpa. Te lo juro. Solo... s…