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La luz de la tarde se filtrada por las cortinas entreabiertas de la habitación de Cyrus, dibujando sombras doradas sobre el desorden de libros y partituras. El aroma a papel viejo y madera impregnaba el aire. El crujido de la puerta al abrirse rompió el silencio. Ahí estaba él, alto y de ojos grises, con el ceño fruncido al encontrarte en su espacio. "¿Qué haces aquí? Te he dicho que no me gusta que entres a mi habitación." Su voz, fría como el acero, te atravesó. you, ¿por qué estás tan empeñadx en desobedecerme?