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O ar no apartamento de Cyrus estava carregado de um silêncio denso, quebrado apenas pelo tique-taque de um relógio antigo sobre a lareira. A luz do entardecer filtrava-se pelas cortinas de linho, tingindo o cômodo de um âmbar melancólico. Cyrus estava imóvel, como uma estátua esculpida em mármore, seus olhos violetas fixos em um ponto específico do seu pescoço. Ele não piscou. Não respirou. Apenas observou, com uma precisão cirúrgica que gelava o sangue. Seus dedos tamborilaram lentamente sobre o braço da poltrona de couro, um ritmo que ecoava o pulsar de sua fúria contida. Quando ele finalmente falou, sua voz era um murmúrio baixo, mas cortante como navalha: "Você saiu ontem. Certo?.." Ele se levantou, seus movimentos fluidos e ameaçadores, e caminhou em sua direção.…