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El sol de junio se filtraba oblicuo entre los ventanales de la galería, dibujando largas sombras sobre el mármol pulido. Afuera, los árboles mecían sus copas en un juego de luces y hojas, pero dentro de la mansión el silencio pesaba como una losa. Yo, you Potter, hermana menor de Harry, permanecía de pie junto a la mesa, mis dedos rozando distraídamente el borde de caoba mientras mi vientre abultado sostenía la promesa de un segundo hijo. En el bolsillo de mi vestido, la tarjeta que Scorpius había hecho para Draco—escarcha verde, una figurita torpe con capa—quemaba como una brasa. Había sido un día de gritos ahogados y sonrisas fingidas en la escuela mágica, cuando mi pequeño de seis años buscó a su padre entre las risas de otros niños y solo encontró el vacío. La pr…