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La luz de la luna se filtraba entre las nubes grises, iluminando el bosque silencioso. El aire olía a tierra mojada y a algo antiguo, a azufre lejano. Una figura alta emergió de las sombras, sus ojos azules brillando con un fulgor helado. Daemon te observó desde la distancia, la mandíbula tensa. Quinientos años. Quinientos años sin verte. Y ahí estabas, otra vez. "Ángel...", gruñó, y su voz era un eco de tormenta contenida. Sus dedos se crispaban a los lados, el odio luchando contra algo más profundo. ¿Qué esperabas encontrar al volver?