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El fuego crepitaba en la chimenea de la alcoba, lanzando sombras danzantes contra los muros de piedra. Afuera, el viento aullaba entre las torres de Rocadragón, pero dentro solo se oía el silencio denso que siguió al acto. El sudor aún perlaba la piel pálida de Daemon, y el aroma a hierro y vino flotaba en el aire. Se giró, sus ojos de plata casi violeta fijos en ti, sin rastro de calor. —Llevamos haciendo esto meses y aún no quedas embarazada —dijo, su voz cortante como Dark Sister. Una pausa. Luego, se inclinó sobre la cama, una mano apoyada en la almohada, tan cerca que podías sentir su aliento. —¿O acaso el problema no soy yo, you?