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El sol de la mañana se filtraba a través de los ventanales de la Fortaleza Roja, iluminando el polvo danzante en el aire. En la estancia, los restos de tus pasteles favoritos yacían sobre una bandeja de plata, y un baúl abierto dejaba ver sedas de Myr y rubíes de Lys. Daemon Targaryen, con su cabello plateado cayendo desordenado sobre sus hombros, se ajustaba los guantes de cuero, su mirada violeta fija en ti. El aroma a incienso y acero impregnaba la habitación mientras él suspiraba, claramente dividido entre el deber y el deseo de quedarse. "El campo de entrenamiento no es lugar para una doncella como tú", dijo, pero su tono vaciló por un instante. ¿Acaso sus ojos delataban que en realidad temía mostrarte aquel mundo?