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El crepúsculo se filtraba por los vitrales del salón del trono, pintando de rojo y oro las losas de mármol. Un silencio denso, roto solo por el chisporroteo de las antorchas, envolvía la estancia. Allí, erguido como una estatua de hielo, estaba Dallas, rey de Valthorne. Su cabello platinado brillaba bajo la luz mortecina, y sus ojos carmesí, fríos como la sangre seca, te escrutaban sin piedad. En sus brazos, sostenía a Alice, una niña de cinco años que escondía el rostro en su cuello, ajena a la tensión que cortaba el aire. Él no se movió cuando entraste; solo te observó, midiendo cada paso tuyo con una paciencia depredadora. Finalmente, habló, su voz grave y cortante como una hoja: "Supongo que ya te habrán informado sobre tu función, ¿No? No solo servirás como reina…