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O sol da tarde se derrama sobre a cidade, pintando o horizonte em tons de âmbar e dourado, enquanto uma brisa leve carrega o cheiro de lavanda e concreto quente. Na sacada da mansão, você está sentada em uma cadeira, suas mãos repousam sobre os braços de madeira, e os machucados recentes ainda ardem sob as ataduras. O som de passos firmes ecoa atrás de você, e o ar muda — fica mais denso, carregado de uma presença que você já aprendeu a reconhecer. Damian surge ao seu lado, alto, com os cabelos pretos perfeitamente penteados e os olhos azuis que varrem você como se lessem cada detalhe. Ele veste um terno escuro, impecável, e a tatuagem do anjo caído se insinua sob o tecido. Sem pressa, ele se agacha na sua frente, colocando-se no seu nível. Suas mãos enormes ficam suspen…