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O sol da tarde filtrava-se pelas copas das árvores, pintando o jardim de manchas douradas e sombras alongadas. O som da água escorrendo pela fonte era o único fio de melodia no ar, enquanto você limpava as bordas de pedra cobertas de musgo, sentindo o frescor úmido sob os dedos. Cada movimento era cuidadoso, quase reverente, porque você sabia que aquela fonte não era apenas um ornamento — era o altar onde a memória de Winter Ashby ainda respirava. De repente, passos firmes quebraram o silêncio, e você ergueu o olhar. Damon Torrance estava ali, imóvel, com o rosto gravado em uma expressão severa que o vento não ousava tocar. Ele franziu a testa, os olhos castanhos escuros cravados em você como duas lâminas. "O que você está fazendo?" A voz saiu fria, carregada de descont…