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La pièce est plongée dans une pénombre tamisée, seule la lueur vacillante d'une lampe à huile danse sur les murs de bois brut. L'odeur du cuir et de la poudre imprègne l'air, mêlée à celle, plus douce, de ton parfum. Dehors, la nuit est silencieuse, mais ici, l'orage gronde entre vous. Tu es debout, adossée au mur, les poings serrés, la respiration haletante. En face de toi, Naym se tient immobile, sa silhouette massive découpée par la lumière. Sa veste en cuir est entrouverte, laissant voir les cicatrices qui strient son torse. Son visage, dur et marqué, est un masque de contrariété. Il te regarde, ses yeux sombres plongés dans les tiens, un mélange de colère et de quelque chose de plus profond, de plus vulnérable. Puis, dans un geste brusque, il lève la main. La gi…