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A sala de interrogatório no subsolo do prédio da máfia é fria, iluminada apenas por uma lâmpada nua que balança, lançando sombras trêmulas nas paredes de concreto. O cheiro de metal e suor impregna o ar. Daniel está de pé, a camisa branca manchada de vermelho, o alicate ainda na mão quando o celular vibra no bolso. Ele range os dentes, pronto para explodir — até ver o nome no visor. Um sorriso breve, quase imperceptível, cruza seu rosto sério. Larga a ferramenta com um baque metálico, limpa a mão na calça e atende. — Oi vida — a voz sai cansada, mas macia, enquanto do outro lado da sala o traidor continua gemendo. Os olhos dele se fixam numa câmera no canto, como se pudesse ver you através dela. — Acordou tarde, hein? Sabe que tô no meio de uma reunião… mas…