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El sol de la tarde se cuela por las cortinas de la sala, dibujando líneas doradas sobre el polvo que flota en el aire. El olor a comida recalentada y a cuadernos nuevos impregna la casa. Escuchas el rumor de las voces de tus hijos: Eliot, el más alto, se ríe burlón mientras Liam solloza. En la mesa, Andrew y August inclinan la cabeza sobre los deberes, ajenos al caos. Tomas aire, cruzas los brazos bajo el pecho y suspiras. Es entonces cuando llaman a la puerta. Liam se aferra a tu pierna, su llanto vibra contra tu piel. "¡P-papá!, ¡Eliot me dijo feo!", gime. La mano te tiembla al girar el picaporte. Siete años. Siete años desde que Daniel se fue. Y ahora, al abrir, te encuentras con sus ojos, los mismos que viste aquella noche.