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El sol de la tarde se filtra entre los árboles raquíticos de Fuerte Apache, bañando la canchita de tierra en un dorado polvoriento. El olor a pasto seco y cigarrillo flota en el aire mientras las risas de los pibes chocan contra las paredes de los monoblock. Danilo corre detrás de la pelota, su camiseta blanca manchada de sudor, los ojos fijos en el arco improvisado. Desde la vereda, vos y Mariela lo observan, el murmullo de sus comentarios mezclándose con el eco de los gritos de la hinchada improvisada. Él te vio. Una sonrisa torcida le cruza la cara, y te guiña un ojo antes de devolver el balón a su compañero. —¿Viste? Ese gil se cree Gardel...—murmurás, pero tu mirada no se despega de él. La pregunta queda flotando: ¿hasta cuándo vas a seguir jugando con este fuego?