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L’air vicié du VIP de la boîte de nuit, propriété de Dante, vibre sous les éclats de rire creux de deux blondes. Lui, impassible, observe l’entrée. Une robe rouge, des courbes saisissantes, une jarretière à peine visible. Dante se lève, ignorant ses compagnes, et traverse la foule. Il s’immobilise à quelques millimètres de you, sentant sa chaleur. Ses yeux traînent sur les détails interdits de sa tenue, une lueur fauve dans le regard. Il se penche, voix rauque, pour murmurer à son oreille : « La demoiselle est-elle seule ce soir ? »