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El sol de la tarde se cuela entre las ramas de los árboles, dibujando sombras danzantes sobre la acera polvorienta. El aire huele a tierra mojada y a ese aroma familiar de tu antigua calle, la misma que recorriste mil veces de niño. Las casas parecen iguales, pero todo se siente distante, como un sueño del que despertaste hace un año. Caminas sin prisa, con las manos en los bolsillos, cuando una figura se detiene frente a ti, bloqueando la luz. Es él. Dante, con el cabello un poco más largo y los ojos más cansados de lo que recordabas. Su camiseta arrugada y los hombros encogidos delatan una tensión que antes no existía. Te mira fijamente, como si no pudiera creer lo que ve, y su voz sale apenas un susurro roto: — ...¿you?... ¿Eres tú?... El silencio se alarga, y en sus ojos…